Als hochbegabter Flüchtling kam er aus Rumänien in das Land seiner Väter zurück, in dem noch der Generalisimo Franco regierte. Er war überaus ängstlich und obrigkeitshörig und wurde von Franco an die spanische Botschaft in Brüssel geschickt. Dann wurde ein ehemaliger spanischer Außenminister Generalsekretär des Europarates in Straßburg. Dieser brachte ihn mit. Er wurde mir als Chef der Information aufs Auge gedrückt. Als ich ihn in der Kantine sah, war für mich klar: Für so einen würde ich nie arbeiten.
Daraus ergab sich ein einzigartiges Spannungsverhältnis, an dessen Ende wir richtige Freunde wurden. Ich, noch relativ junger Deutscher aus einem Land, in dem Juden und andere ermordet worden waren. Er, Jude, intelligent, vom Leben gebeutelt, wieder mal mit neuem Anfang irgendwo, wo er hoffte, in wenigen Jahren seinen Ruhestand antreten zu können. Ich, von einer Familie, von der keiner ein Nazi war, oder mit Judenhass zu tun hatte, er, hellsichtig genug, um zu wissen, dass Kollektivschuld keine gute Sache ist und dass er selbst grundsätzlich das Böse im Menschen vermutete.
Er musste sich sein Leben lang gegen alles absichern, auf alles gefasst sein und doch sein Talent als Pressebeauftragter spielen lassen. Da mir Europa vertrauter war als ihm, ergab sich Konfliktstoff, aus dem wir beide nicht leicht herauskamen. Das Hierarchische war schnell gelöst: er bat mich, in seinem Namen einen Journalistenfreund zu einem Ereignis einzuladen, was ich tat. Dann, woher die kalten Füße kamen, weiß ich nicht, sollte ich diese Einladung rückgängig machen. Ich sagte NEIN. Befehlsverweigerung. Er war gerade dabei, sich eine dicke Havana anzuzünden, als die Wut ihn überfiel. Er zerrte den Glimmstengel aus seinem Mund, zerriss ihn mit beiden Händen und warf die Hälften auf seinen Schreibtisch. Meine Reaktion: ich lachte mich laut kaputt. Darauf lächelte er zurück und sagte, ich sei 'têtu', dickköpfig. Ich sagte JA.
Sein Humor war ergötzlich, seine Witze manchmal etwas anzüglich. Seine Leidenschaft für gutes Essen war unverkennbar. Auf diesem Gebiet verstanden wir uns von Anfang an. Oft, wenn gemeinsam auf Dienstreise, fand er den einzigen Ort, wo man himmlisch speisen konnte. Seine Furcht vor der Hierarchie stand im Gegensatz zu meiner Unverfrorenheit, ihr gegenüber. Ein Generationenunterschied, gepaart mit persönlicher leidvoller Erfahrung seinerseits. Zuerst Diktator Nicolae Ceausescu, dann Franco. Dann ich, der über Juden, Nazis, Franco und mich selbst Witze machen konnte. Das gefiel ihm.
Er war mit einer Spanierin verheiratet, sie hatten keine Kinder. Sie war eine Superköchin. Sie zogen zusammen zurück nach Spanien, als er verabschiedet wurde. Er sagte noch: ich habe immer deinen Mut bewundert. Ich sagte, es ist dein Humor, den ich am meisten geliebt habe. Dann sahen wir uns nicht wieder. Er starb kurz nachdem er aufgehört hatte, zu arbeiten. Ich glaube, ich habe ihn geliebt.
Daraus ergab sich ein einzigartiges Spannungsverhältnis, an dessen Ende wir richtige Freunde wurden. Ich, noch relativ junger Deutscher aus einem Land, in dem Juden und andere ermordet worden waren. Er, Jude, intelligent, vom Leben gebeutelt, wieder mal mit neuem Anfang irgendwo, wo er hoffte, in wenigen Jahren seinen Ruhestand antreten zu können. Ich, von einer Familie, von der keiner ein Nazi war, oder mit Judenhass zu tun hatte, er, hellsichtig genug, um zu wissen, dass Kollektivschuld keine gute Sache ist und dass er selbst grundsätzlich das Böse im Menschen vermutete.
Er musste sich sein Leben lang gegen alles absichern, auf alles gefasst sein und doch sein Talent als Pressebeauftragter spielen lassen. Da mir Europa vertrauter war als ihm, ergab sich Konfliktstoff, aus dem wir beide nicht leicht herauskamen. Das Hierarchische war schnell gelöst: er bat mich, in seinem Namen einen Journalistenfreund zu einem Ereignis einzuladen, was ich tat. Dann, woher die kalten Füße kamen, weiß ich nicht, sollte ich diese Einladung rückgängig machen. Ich sagte NEIN. Befehlsverweigerung. Er war gerade dabei, sich eine dicke Havana anzuzünden, als die Wut ihn überfiel. Er zerrte den Glimmstengel aus seinem Mund, zerriss ihn mit beiden Händen und warf die Hälften auf seinen Schreibtisch. Meine Reaktion: ich lachte mich laut kaputt. Darauf lächelte er zurück und sagte, ich sei 'têtu', dickköpfig. Ich sagte JA.
Sein Humor war ergötzlich, seine Witze manchmal etwas anzüglich. Seine Leidenschaft für gutes Essen war unverkennbar. Auf diesem Gebiet verstanden wir uns von Anfang an. Oft, wenn gemeinsam auf Dienstreise, fand er den einzigen Ort, wo man himmlisch speisen konnte. Seine Furcht vor der Hierarchie stand im Gegensatz zu meiner Unverfrorenheit, ihr gegenüber. Ein Generationenunterschied, gepaart mit persönlicher leidvoller Erfahrung seinerseits. Zuerst Diktator Nicolae Ceausescu, dann Franco. Dann ich, der über Juden, Nazis, Franco und mich selbst Witze machen konnte. Das gefiel ihm.
Er war mit einer Spanierin verheiratet, sie hatten keine Kinder. Sie war eine Superköchin. Sie zogen zusammen zurück nach Spanien, als er verabschiedet wurde. Er sagte noch: ich habe immer deinen Mut bewundert. Ich sagte, es ist dein Humor, den ich am meisten geliebt habe. Dann sahen wir uns nicht wieder. Er starb kurz nachdem er aufgehört hatte, zu arbeiten. Ich glaube, ich habe ihn geliebt.
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